viernes, 27 de abril de 2007

Klimt

Imaginario de pigmentos
una mirada extraviada en la fuga del vacío
paracaidistas sin manos
persiguiendo la ecuación del aire
brazos
y
piernas
sonrisas
perdidas en un mar plateado
y en el fondo
junto al pezón durmiente de la Elena
la mirada de un Dios
d
e
s
h
a
c
i
e
n
d
o

su

o
b
r
a

viernes, 20 de abril de 2007

para algunos la vejez es la búsqueda desesperada de un mono que hable y entretenga el destino de silencio

miércoles, 11 de abril de 2007

me deslumbra el acto creador. simplemente. el lápiz deshaciéndose contra la hoja, inventando el signo. en el papel, como una transparencia, emerge lo aparecido.
me deslumbra la creación. hacer aparecer, inventar un trazo, eso que se manifiesta desde el blanco. escribir, dibujar, pintar. juegos con el espacio. hacedores de la nada. carpinteros. sólo carpinteros.

domingo, 8 de abril de 2007

"El que compone un discurso es como el albañil o el tejedor, y la forma intelectual que se adapta a todas las expresiones es como el molde en el cual el albañil moldea el ladrillo para construir un edificio, o como el telar en el que el tejedor fabrica su tela, pues si el albañil se aparta de su molde, o el tejedor de su telar, su obra resultaría mala."
Ibn Jaldún (1332-1406).

jueves, 5 de abril de 2007

lo que resta de la tormenta

cae el rayo confundiéndose en lluvia
estalla
la ampulosa tierra que rodea al hombre

miércoles, 4 de abril de 2007

Pregunta...

¿es posible generar pensamiento desde uno hacia uno sin tener al otro como fin?
¿o el pensamiento siempre -e irremediablemente- se dirige a ese otro expectador que en silencio nos observa?

lunes, 2 de abril de 2007

Para escribir una novela hay que perderse y regresar como un náufrago. Nada se repite, sólo vuelve de manera borrosa, confiándose en lo que arrastra. Nunca se vuelve igual del destierro. Es como intentar atravesar el horizonte.
tiempo
tiempo
tiempo
un pensamiento repetido como un sueño. y el mar. todo regresa al mar.
No sé leer las señales. Tengo suerte de estar vivo aún. Nacer hoy me separa de mi padre. Y del padre de mi padre.
¿cómo sa transmite el abismo?
Esta raza de escritor que me atormenta. Este tumulto de palabras. Las letras que se borran de mi mente. La memoria que se pierde. Un paraíso de cristal roto.